Raoul Chicalor n’est pas un musicien. Il n’est pas non plus parolier, enfin, seulement peut-être, au sens le plus accidenté du terme. Ce basque dont on ignore presque tout de la vie n’a pas non plus participé à l’enregistrement de ce disque. Personne ne l’a jamais rencontré, mais Teddy, Marie et Ethan, trois parisiens étudiants en théâtre, ont rencontré son journal intime, par hasard lors de vacances à Saint-Sabastien. Bouleversés par ce récit de vie décousu et précipité, ils décident de faire le voyage retour en emmenant avec eux les précieuses reproductions de l’autobiographie. Cet album maladroit en est l’interprétation libre, à la croisé de la folk que Raoul disait lui même écouter et de l’incarnation théâtrale. Ce quarantenaire sans passion ni emploi, éperdument amoureux de sa prof de judo (Francesca) qui n’a jamais voulu de lui, représente bien plus qu’une simple vie invisible consignée dans un carnet. La violence banalisé des petits riens du quotidien et le grand amour impossible nous touchent en plein cœur, immanquablement. Qui était Raoul Chicalor importe alors peu et ce disque pourrait bien nous permettre de trouver le morceau de lui qui se cache en nous.